É sobre o que mesmo?

Asa de Merda

2011-03-12T12:55:00.000-08:00

Olho descontento. (descontente) Descurtido
Me nascem asas. Me botam.
Asas desmandadas.
Desmandaram, não sei quem, que sem asas não ficasse. Eu... (que até breve)
Voar por cima da merda.
Baterasas de um prum, proutro... num pulopouso
Brotaram, não, fluiram, não, rasgaram asas às minhas costas. às costas que minhas são.
Agora das asas sejam. Dessas asas; dasasas; da sasas sejam; Do Peso. Peso d'asas.

De que não sei voar,
precipício meu
de que não pulo
de que salto alto, pulo de assalto,
salto de um pulo do asfalto.
Pulo do peso d'asas, pulopouso de um prum, proutro,
vivo ou morto,
ou morto ou vivo;
ou vivomorto
ou mortovivo (repare bem a diferença)

De um proutro
por mesmo que meu pulo, salto-pouso, pulouco, pule de mim noutro.
Que o mesmo.
Nem pulo nem pelo pulo passo,
nem um passo,
pouso.
Batoasas até o mesmo lugar,
o mesmíssimo lugar,
mesma merda que já fui sobrevoar;
sobre mesmo;
sobre voar.

A mim me lembra muito
na merda pular,
e no pulo merdar,
sem um puto pingar,
nem nos outro cagar.

Pulo com vontade de chorar.

2010-03-15T10:59:00.000-07:00

Perdeu todo o dinheiro na mão do Gusmão
Mas é que eu já to quase entendendo
Saiu pela tangente na Bulões
Cortou na face o dogue negro do sargento
Não sei se foge do policia ou do irmão
Mas corre crente que consegue
sem medo de que cegue
Se lascar com os outros noite a dentro
Quebrar os dentes, descontento
do primo pobre do meganha peçonhento
Barba, cabelo e bigodo
ouvindo no I-pod
Janis Joplin no momento

2010-02-24T22:15:00.000-08:00

Kombe queimada, carbonizada, enferrujada
Queria correr
Queria roncar, coitada
Estradas tomadas desfilando
Ascelerando, por quatro cantos se desata
Mas não podia
Era sucata

***

Deito sentado, estirpe sangrador
Acariciando o colo do meu mau feitor
Morto Quase
Esperança, caprixo frugal
Morta Quase
Rasga peito, o ideal
Morto ideal, ou quase
Espero a noite
Espero à noite
Nutro a espera, Talho madre noite
Quem será?
Quê será?
Quem será por mim quando a noite acabar?

***

Daqui a um minuto
vai faltar um quarto de hora
vai dançar, viúva senhora
vai comer ovo e farofa
se errar noite a fora

Daqui a um minuto
vai raiar o roxo da aurora
anunciar o dia do agora
Vão achar que é festa na Flora
Vai sobrar quindin e mariola

Daqui a um minuto
Moby Dick vai saltar um salto cisudo
Vai se gabar da louca manobra
Aderbal, Chico, tudo
Delirando poeira, lúdica história

Daqui a um minuto é quase agora

2010-01-29T20:43:00.000-08:00

Talha madeira
corre raso rio ditoso
Foz de leite, sol deleite
ar dengoso
Queria poder
querer deitar moer
farfalhar poços de azeite
faz languir divino gozo
para repouso
para em fim meus braços dar
fim que qual
tarda formoso

***

Luz sorridente
Luz cristalizada
forte porte prateada
doida demais
Leite condençado
essência de cheiro de pescoço de morena
Lua me condena
Olhar-te, aconchegar-me
Em tua alva cama
minha pena

***

Não são tão
Nem tanto são, não
Nao, nem tao são
mas são o que são
mesmo que não
e não são
assim tão
mas são

...o amor é um cu, as vezes.

2010-01-18T17:30:00.000-08:00

Ednaldo, antes era redondo. Cozia sua própria indumentária. Não cabia em si de tanta serenidade, tanta certeza. Caminhou certa ocasião até a beira do desfiladeiro de vida longa para apreciar-lhe a vista. Vejam só. Três dias, cinco noites, quatro semanas, meio mês e um chucrute, só para apreciar-lhe a vista. Era daqueles exemplares que não se prendia a caixas de sapatos, nem fazia questão de contar seu milho todo mês. Trabalhava o necessário, colhia o merecido e apreciava o resto da existência como se nem fosso tão difícil. Nutria nesta época tantos inimigos, pois ninguém que era alguém e tinha bicicleta aturava tanta falta de responsabilidade e veludo com a vida. Era coisa de certos meses, os visinhos e os menos felizes lhe trazerem problemas, reclamações, desaforos e até sopa de ervilha, só para lhe tirar do prumo. Mas ele nada. Olhava tudo aquilo como quem vê um filme no meio da tarde e come moedas de cobre com mel. Sabia ser tão calmo e indiferente à falta de solução eminente que parecia não se importar, mas quando dava lhe oportunidade a vida, mostrava que tinha força e sabia lutar pelo justo. Tinha mesmo até calças azuis para isso. Mas mesmo assim o fazia como quem não se importa, já que tem um saco de pipocas.

“...caminhei por entre folhas e brasas, para o desfiladeiro de vida longa alcançar. Bonito aquilo lá...” - Ednaldo (filho da puta).

Dizem que foi até o desfiladeiro em busca de problemas. Pois é, na falta de conseguir se preocupar, teria se desgarrado até o outro lado da garota só para ver se arrumava o que fazer. Mas isso me parece mais invenção de velho brocha. Ele foi mesmo para ver a vista. Esse cara sabe apreciar o belo. Ele tem uma bicicleta e não anda. Sobe na mangueira e cata rosas azuladas. E nem se importa de saber que não poderia, pois mangas é o que se cata em mangueiras. Deu vontade, ele faz. Ignorando até os gritos de sai pra lá dos urubus que habitam no topo. Mais tarde passava lá e presenteava-lhes com uma carniça que deixava de almoçar. Um dia, e esse dia vai ser comemorado por muita gente, chegou lá pela púbis uma nau de pasta branca trazendo gente nova. Um povo doido cheio de ouro pendurado no corpo, lenços na cabeça e penduricalhos de pinduca. - Cabrito!!! Alguém gritou, mas ninguém deu ouvidos. - Como sempre faz, partiu Ednaldo cheio de milho nos joelhos para distribuir entre os novos, como sinal de “foda-se que vocês são novos, eu sou mais legal que vocês, mas toma esse milho aqui, meu filho, pra você não ficar triste.” Passeava entre os novos, dando de mão em mão o milho bem recebido e fazendo perguntas, trocando idéias, vidas, balas de chocolate. Um povo muito interessante este que chegara por área tão dubitável. Vestimenta bonita, costumes elegante e ponderados. Um chique costume de valorizar a troca e um perfume de coco inconfundível. Um passo seu parou. O outro não percebeu e continuou indo, mas logo percebeu que o companheiro tinha parado e voltou para prostrar a seu lado. Sua mão tremia. Via sair de dentro da nau de pasta branca uma linda donzela (donzela nada que eu conheço). A pele morena como a de uma índia, o cabelo levemente clareado e cheio de conchas naturais como do mar. Uns olhos verdes, banhados a ouro. Tão grandes e esticados para o lado que mais parecia um horizonte de mar caribenho. Uma pequena pedra, raríssima, de suave vermelho lhe pendurava da testa. E um sol, só dela, um pouco menor que o outro, mas que lhe seguia e proporcionava-lhe um foco de luz só seu (ela achava chato na hora de dormir). Ele perdeu tanto tempo e concentração decifrando seus olhos que nem percebeu que ela já lhe falava. Uma língua que não conhecia. Talvez fosse de sua cabeça, mas tinha conseguido se comunicar com todos os outros, mas tudo que ela dizia soava-lhe como água ao chocar-se com a rocha e o limo. Sem muito o que dizer, ofereceu-lhe o tão diplomático milho. Ela em troca ofereceu-lhe uns segundos de silêncio. Uma eternidade pareceu-lhe! Nesse instante, repare, nesse mesmo instante em que ele aperta o próprio ouvido e saltita levemente no lugar diante daquela moça, Ednaldo está preocupado. Pela primeira vez! Três anos depois, ela aceita seu humilde porém arrogante presente e ao recebe-lo, toca lhe a pele. Pronto.

“...o impossível é um limite sabia!! Poxa, deixa eu me possibilitar!” - Ednaldo (raciocínio de lontra)

Se isso não é amor, então macaco não come cebolas fatiadas ao redor de um pato bem assado com molho pardo e acompanhamento de batata flambada, servido de um vinho branco de no mínimo dez anos!! - Pensou ele assim que acordou... No outro dia é claro. E disse ao primeiro vizinho que lhe invadiu a casa, “Euforia é o caralho, eu to é muito doido!!” Frase essa que depois de vencer três concursos de literatura, rendeu-lhe um soco no estômago por parte do vizinho invasor. Mas não se importava, agora ele amava a uma mulher, não precisava mais das almofadas. Além de toda essa vida, toda essa beleza, a maior de todas as belezas lhe quer, e ele que não é bobo, toma pra si essa beleza, esse tal amor. E por isso foi apreciar novamente a beleza em sua origem, seu nascedouro. Atravessou novamente três dias, cinco noites, quatro semanas, meio mês e um chucrute para uma outra vez olhar ao vasto desfiladeiro de vida longa, que desta vez foi tantas vezes mais belo, melhor iluminado, mais umedecido. Parecia que alguém lhe tivesse esfregado as partes até um pouco antes de Ednaldo chegar. Que beleza. Olhar o mundo do ponto de vista de quem ama. Foi esse o pensamento que lhe acordou a tomar em retirada de volta ao acampamento dos novos. Tantas coisas a dizer, tantos carinhos pra fazer, toda uma língua a aprender, o tempo todo do mundo era tão pouco tempo para aproveitar devidamente um amor. Ednaldo não tinha mais sossego. A serenidade de antes não lhe beijava mais a face lustrosa.

“...amar é um sacrifício que a gente faz por alguém que se sacrifica pela gente. Pra quê né?” Ednaldo (pratico e tudo)

O primeiro pé pisou defronte à vila, o outro demorou uma semana a mais pois se perdeu perto dos cágados (adoro essa palavra), e com o que se defrontou este? Com a imensa incógnita do vazio deixado por um ex-acampamento. Restos de restos de felicidade decaídos pelo chão deixando um rastro indecifrável porém visível e por isso, mais doloroso ainda. O vento assobia melodias de musica sertaneja ao seu ouvido. (seu guarda eu não sou vagabundo, eu não sou delinqüente...) Em passos lentos e largos, ele anda sem direção a propósito nenhum. (sou um cara carente, eu dormi na praça... Pensando nela...) Os passos lentos se transformam em passos curtos, a velocidade aumenta, junto com o medo e o desnorteio. A direção se perde cada vez mais e o caminho vira caminho sem caminhada. Destino é o que não falta, mas Ednaldo corre em círculos. A tal menina, talvez nem tivesse percebido o grande amor que viveu. Ednaldo sua. Nunca, nem um caminho de volta ela encontraria, nem se quisesse. Ednaldo tropeça, mas não para de correr. E agora, que trabalhar, colher, zombar, tudo perdeu propósito? Certo dia Ednaldo parou de correr. Voltou para casa, sentou na sua bicicleta e tomou um suco de tomate. Muitos anos passam e ele continua ali, quadrado, levemente inclinado para a esquerda, sendo educado e prestativo com todos da cidade. Todos o adoram e tratam bem esse Ednaldo que não incomoda mais. Come, bebe, trabalha e arruma confusão que nem qualquer outro. E no fim da tarde, fica olhando pro fim do mundo. Nunca mais, que foi até o desfiladeiro de vida longa que não para fins lucrativos.

No fundo dos seus olhos, Ednaldo continua correndo em direção nenhuma.

“queria eu nunca ter amado...” Ednaldo (lúcido que só um cu)

Definitivamente, o amor é um cu.

Ao rio

2009-12-22T11:08:00.000-08:00

Rio de Janeiro
Puta cidade
Não vou falar
Cá me encontro eu
De queixos pendengos, olhar mareado
e embriagado de te fitar
E me assola um pôr-do-sol
rubro, sangrento, indolor

Não vou falar
Não vou falar
que és inebriante
Não vou falar
que és dia noite a dentro
Não vou falar nem cortar os pulsos
A prantear meus amores por ti

Não vou, não quero
É o que todos dizem
da beleza estonteante
atmosfera cativante
Vou parecer repetição sem mistério
Não quero

Mas pudera
Tão lindamente lúgubre
Boêmia, indecorosa esplanada
Fosse feia
Ninguém falava nada

Cinismo Público

2009-12-03T19:34:00.001-08:00

Eu fico aqui sentado olhando o sol
Fico sentado pensando se num é farol
Aconchegado filosofando sobre o tudo
O cinismo duns bicudo
A bobeira duns menino
Que vê coisa e fica mudo

A terra ta pra se acabar
Tem gente sonsa querendo morar na lua
Vamos pra rua, vamos pra rua
Vai sobrar ou não
O asteca disse que o céu vai virar mar do sertão

Tem que ter trabalho?
Passarinho só sabe voar
Nego passa da fome
A fome canta como sabiá

O sol há de brilhar mais uma vez
Panos brancos na mente
Na base do talvez

A terra ta pra se acabar
Tanta macumba, é tanto povo na rua
Vamos pra rua, vamos pra rua
Quanta ilusão
O asteca disse que o céu vai virar mar do sertão

Tem nego no poder
O pacificador maluco
O sangue do menino não dá luto
Sal do mar Yemanjá não vai beber

E é o que é pra fazer?
Cuidar dos filhos, melhor não entender
Eu to ca fula
To fulo pra gritar com o povo
Eu to esperando o cara vir de novo
Vamos pra rua, vamos pra rua
Esperar sentado não
O asteca disse que o céu vai virar mar do sertão

luz do sol

2009-12-03T08:57:00.000-08:00

Deita luz, gloriosamente
Faz brotar da paz nascente
Doente, diz a terra vem ter em mim

Deita luz, seu sangue em mim
Consola luz, meu corpo luz
E ao fim, esconde a sorte do meu povo
da sombra, anda luz
do estorvo, andaluz
em mim

Teu colo quente
meu corpo sente
embriagado, olho de frente
teus vastos olhos azuis
Posso pegar? Posso pegar pra mim?

Deita luz, mesmo que furtivamente
Molha meus lábios, louca indescente
E torna a deitar seu corpo sobre mim

A vibração do teu feixe desleixada
Faz zumbir minha pele ressecada
Faz chorar um rio em teu louvor

Resplandesce, ó luz
Deita luz em mim

Malandro

2009-11-03T23:08:00.000-08:00

Diluído em meio à pequena multidão que desce eufórica a Rua do Riachuelo, anda ele. Sóbrio, passo após o outro, em meio àqueles foliões. O ano é 1945 e neste bairro seu terno branco, camisa vermelha e chapéu de panamá denunciam a periculosidade deste homem, meio vilão meio herói, que transita imponente entre todo tipo de gente. Ao longe, quem lhe vê toma por alguém que dança, com seu passo esguio e ritmado. Sereno e pronto para atacar.
Nesse dia derramou-se do Morro da Mangueira animado. Vestiu seu cachecol branco, a navalha e baralho no bolso e um gole de cachaça antes de sair. Mais acessível do que o de praxe, foi-se do morro lentamente, tal como fosse seu verdadeiro dono. Cumprimentando a todos, aliciando até às moças casadas.
Há certas pessoas que não falam com homens como ele. Acham perigoso, arredio. Destes, só hoje ele fez troça, fingiu estar nervoso. Deixou-os apavorados e os abandonou gargalhando sua gargalhada mais aberta e potente. Era, por sinal, sua marca. Diziam por aí que quem a ouvisse ao longe – seu regozijo exultante em sarcasmo – haveria de sair num pinote, pois era o anúncio da sua chegada. Zé da Mangueira, o malandro mais perigoso da área, vinha aí pronto para matar. Que se divertia com tal conduta e por isso se ria na gargalhada mais formosa e diabólica que já se ouviu. Mas ele mesmo não sentia tal fúria nem gosto pela morte. Fazia o que tinha que fazer. Malandro tem que se virar e não pode dar mole. Tratava-se de um malandro direito, correto. Não matava por dinheiro e só roubava otário. Malandro bom, malandro brabo.
As luzes de postes mal tratados e quebradiços revelam pouco e não dão nomes. Numa sexta-feira de carnaval, a luz amarelada produz mais sombras do que clarividência. E neste cenário escurecido pela luz, um malandro é a sombra. Pequena silhueta branca preenchida por um conteúdo negro e embaçado, tão quieto e imóvel ao andar, traçando entre tantas outras silhuetas uma linha sinuosa, e só reconhecido por quem escolher. Mão direita sempre pronta a sacar da navalha.
Pontuando este universo colorido e lúgubre a rua umedecida por uma poção nada insípida constituída pelos mais variados líquidos, de urina a aguardente, culminando num odor inconfundível do carnaval. Limitando e guiando sua passagem, sombras e manchas disformes e desfocadas organizadas de tal maneira a insinuar sobrados e edificações sempre mórbidas, mas convidativas. Botecos, charutarias e cabarés dão personalidades às sombras. E de suas abertas janelas, moças de fino-mal-trato cantam e chamam, tal como sereias por seus vitimados piratas das ensopadas ruas da lapa, para desfruta-las em seu alçapão de júbilo e prazer. O ar umedecido e pestilento sugere um visual de fog britânico, muito embora com odor de docas baianas. Por entre fumaças e cheiros, as serpentinas lembram um cenário de guerra, cortando o ar heterogêneo e traçando linhas retas que subitamente curvam em declive ao chão chocando a algo sem nome do qual se levantam confetes suados, girando em seu próprio eixo, e tramitando um contorno na libidinagem atmosférica do ambiente. Explosões de paixão, euforia e lascívia são o cenário de um carnaval, visualmente representadas por confetes e serpentinas.
Neste santuário da luxúria segue o malandro. Em sua estrada não haveria destino, não há objetivo, só há a oportunidade. O que se apresenta se coloca como foco provisório de sua atenção, pequena pausa que antecede outra caminhada. Embriagado pelo orvalho entorpecedor das ruas, vendo tantas cabrochas e não querendo nenhuma, percebe em si uma estranheza. Uma sóbria certeza de um fim incerto. Passeia ligeiramente os dedos na navalha em busca de conforto.
Um grito toma seu espaço. A atenção desviada se incomoda e torna curiosa para uma esquina preciosamente mal iluminada. Pensa, – outra donzela com acidentes de trabalho – Outra oportunidade para ter de graça o que só se tem pagando.
Sente-se turvo. Antes de virar a esquina prostra, mal tragado. Não consegue coibir a sensação de que seguir vai significar mais que o nome da ação sugere, vai desviar seu rumo sem rumo.
Por não conter-se, atravessa esse portal extraviado em esquina e depara-se com uma cena lôbrega, frugal. Dois homens domados por uma mulher que lhes tange com movimentos secos e rápidos. Nunca havia visto uma mulher bater tão severamente em dois homens com tanta frieza, precisão. E que mulher! Estava para surgir força tamanha para desafiar tal cristalização de poema. A beleza pontiaguda de uma dama voraz e valente – sem borrar a maquiagem.
Ela, sem pestanejar se guia em sua direção. Sua expressão poderia se traduzir em frangos sangrando, mas para seus olhos entorpecidos, um malandro agora bêbado de paixão, se lia apenas borboletas.
A mulher pisa o chão firme, ele relaxa os músculos, sorri. Ela tira qualquer objeto luminoso da cintura, ele tira suavemente seu lenço branco do pescoço. As luzes do poste piscam em desvario. A lua grita sua luz ao solo onde sangue fora derramado. Um gosto sego na boca. Uma tonteira repentina. Com o rosto sexualmente próximo do seu, ela termina de remover o punhal de sua barriga. Se dor tivesse voz estaria aos berros. Se ele tivesse força recitaria uma poesia.
Ela pisa voluptuosa, uma perna de cada vez em direção à madrugada perdida. Sem abrevio. Sem medo algum. Ele, mal segurando o próprio corpo ereto, só quer segui-la, amá-la, ao menos ouvir sua voz.
Traído pela boemia que o criou. Ludibriado pela poesia que nunca antes lhe permeara o coração, mas tão somente as letras de seus sambas. Morre no carnaval... quem sabe de amor.

Que mais?

2009-10-28T21:05:00.000-07:00

Que mais?

Que mais poderia ser tão estranho? Não saber o futuro; pra quê? Um homem se olha no espelho e reconhece tão logo a sua pessoa. Possui (ou acha que possui) um nome, que não é nem seu nem do outro, mas de tantos e pelo qual se reconhece, muito embora não o seja. Ao menos vira a cabeça quando lhe chamam, por esse nome. Vê uma imagem numa foto (tal qual a do espelho, porém tempos mais nova) e se sabe através dela; esse sou eu em Acapulco. Uns até tem seus próprios códigos: ouve um nome estranho, como amor, num certo timbre de uma certa voz e já sabe que se trata dele, ou dela, ou ele-ela dependendo do caso; Já presenciei um rapaz ao ser perguntado – quem é a pessoa mais boazinha do grupo – responder, esse sou eu – reconhecendo-se numa só qualidade.

No muito se sabe quem se é até o momento. Nunca que um homem saberá que será sua transformação daí a dez anos, e não saberá dizer que homem será ele então. (deviam dizer; até agora sou o fulano). O tal do futuro nos guarda a nós mesmo em segredo e se puder nunca nos dará nem uma pista misericordiosa. Caso saiba que realmente vá morrer e tenha fôlego ou serenidade para altos vôos de raciocínio, um homem em seu último suspiro pode olhar para traz e dizer; EU SOU ASSIM. Não antes, nem nunca se não nesta oportunidade. Tal reação química da mistura entre a mutabilidade do homem e a cegueira do futuro resulta num cu que nos caga ignorância dia a dia, noite a noite, felicidade a felicidade, certeza a certeza. Deixando-nos certos de que nada saberemos e que nunca em consciência poderíamos ser uma obra completa. Tão somente mortos. Aí sim.

Eu, que não cago ignorância, mas cago (afirmo isso tendo certeza do elevado grau de cultura das minhas fezes), sento-me no vaso e o faço. Levanto-me, passo pelo espelho e não sei quem vi. Até agora sou o Pedro, mas ainda não fomos apresentados. Tenho certeza de que sou esse cara porque está lá na carteira de identificação: Pedro Nicolau Tomé Simas – 12795325-5 IFP. Sei que sou eu, pelo simples fato de que acordo e durmo sob o mesmo ponto de vista e embora pouca, tenho memória da vida desse eu que eu sou, mas não sei quem sou eu. Tampouco sei quem sou até agora, pois até nisso me enrolo e perco. Indeciso, não me defino e nem conseguiria, pois não me reconheço a não ser pela imagem, que poderia muito bem ser uma copia de um outro eu que não conheço e que não seja eu, mas sim o eu de outro. A um tempo me disseram que um tal de Felipe era eu, ou eu era ele. Não souberam se decidir (tal como eu não me decido) quem é quem, ou se são ambos os dois. O importante é que eu não saiba nada da vida desse outro eu pra que não me confunda, mais. Já me basto com minha própria confusão que explode a cada segundo. Outra seria covardia, ou comigo, ou com ele. A quem, não importa. Sigo assim meu caminho com o único eu que desconheço até a sala onde me deparo com um livro do autor Campos de Carvalho (que não sou eu, mas a quem me sinto copiando enquanto escrevo, e não copio), jogo-o fora para não mais lembrar que não posso ser como ele, ou ao menos escrever como ele, a quem copio agora, mal e porcamente. Caguei pra tudo isso e fui pra rua.

Já um tanto inebriado de tanto pensar nas coisas que EU sei fazer, os trabalhos que EU ainda não tenho, no tanto de coisas que ninguém sabe que EU sei e se soubessem ME dariam mais oportunidade, cruzo com uma moça. Que porra é essa!! Parei simplesmente e curti o pasmo que era só meu (me foi nítido que ninguém mais percebeu o esplendor que era essa menina). Ao que recuperei o fôlego, já tinha sumido. Fiquei o resto do meu dia no mesmo lugar esperando que ela voltasse, e se voltasse não faria nada, apenas olhava de novo. Eu que sou eu mesmo faço isso frequentemente e nisso às vezes me reconheço (mas não sei que tipo de homem sou ao fazê-lo – romântico ou pervertido) e nas oportunidades que tive e quis tomar abordagem não me foi possível devido a minha própria falta de coragem. É muito triste um homem não ter oportunidade de se conhecer para saber seus limites e não tentar atropela-los, podendo maneja-los a mudar ou não. Não sei quem sou e tento amar a todas as mulheres que me encantam, sem saber que disso não sou capaz. Muito tristes são essas mulheres que passam olhando para si (sem saber quem são) e não vêem que estão sendo amadas, a cada esquina, por muitos e muitos EUs que se perdem em seus olhos e esquecem de si. Quando ama, um homem promove a oportunidade única de saber quem é. Se reconhece nos olhos de alguém que se sabe nos seus (quando cessam de amar, esquecem imediatamente quem são). Não me conheço, mas me reconheço a cada dia nos olhos das meninas que nem me vêem, e por isso não sabem quem eu sou, quem são e nem que me amam profundamente. Ter identidade é se apaixonar muito e sempre e tanto, seja você quem for. Esse sou eu.